余家娇娘

我叫杨洛。 那年我三十一岁，我妻子阿乔二十九岁。 我们结婚七年，却一直没有要孩子，大概是婚后的第三年，我们的性生活就变成了例行公事。 日子过得像一锅温吞的开水，悄无声息地浸泡着我们，让人渐渐忘记了曾经的激情。 每天早晨，我从床上爬起，看着阿乔在厨房忙碌的身影，她的长发随意扎起，穿着那件宽大的浅蓝色的家居服，曲线柔和却熟悉得像空气。 我们会简单地聊几句工作上的事，吃完早餐各自出门。 晚上回来，又是沙发上的闲谈，或是看一部无聊的电视剧，直到困倦地熄灯入睡。 这样的节奏，像一张无形的网，困住了我们最初的火花。

写在故事之外。 终于，我把这些文字送到了你面前。写下这个故事，像在雨夜里点亮一盏很暗的灯。光不大，只能照亮手掌大小的地方，但足够让我看清——原来那些我以为早已遗忘的瞬间，都还在。关于陈默笙和林雨薇。他们不是我，但他们身上有我见到过、感受过、或想象过的真实。孤独有很多种形状：有的像透明的墙，有的像潮湿的雨季，有的像永远差一秒的时钟。而相遇，有时候只是有个人停下来说：“雨很大，一起撑吧。”这不是一个关于“被拯救”的故事。这是一个关于“看见”的故事。看见对方的裂痕，也看见自己的。然后明白，脆弱不是弱点，而是让光得以进入的缝隙。也许你会在这个故事里认出某个相似的瞬间：也许是图书馆角落的侧影，也许是深夜无法入睡的清醒，也许是渴望被触碰却又缩回的手。如果这些文字能让你感到“啊，原来不只是我”，那便是它存在的最大意义。故事结束了，但他们的生活还在继续。就像合上书页后，我们各自要面对的那个，时而温柔、时而锋利的世界。感谢你花费时间走进这场雨，并陪他们等到天晴。故事送给所有曾在雨中等待过一把伞的人。也送给终于学会为自己撑伞的自己。

小说简介：隋义坚又到了燥热的大街上，虽然周围全是形形色色的喧嚣的人，但隋义坚却感觉到很是孤单，自己的心事没有可以诉说的对象，烦闷的心情更加让隋义坚烦躁…… 从小妈妈对隋义坚的教育很严格，而且是因为单亲，隋义坚从小明白自己没有爸爸那样样的靠山，小学、初中打过几次架，就很快明白，尽量不要惹事，平时嘴甜勤快就是自己的立身之本，但真有人惹到他，他就会凶狠反击，无休无止地报复。

门铃响了。妻子正在洗菜，她说，是林甘如。你去开门。 我打开门，林甘如微笑地站那儿，手中提着小提琴。她四十多岁，偏小的个子，身体白皙丰腴，脸圆圆的，有一对浅浅的酒窝。她说，真不好意思，说来就来，要打搅你们。 我接过她的小提琴，说，哪里，哪里，听老婆一直说你，就是见不到真人，今天终于等到了。

小说简介：我记得那天是星期六，天气晴好，这在冬日里是不错的日子，我决定开车到江边转转。 估计这样的天气出来转的人不少，我兜了两圈才在路边找到个位置停下。 越过滨江公园就看到江边很多人，有跳舞的中年妇女，有熘旱冰的孩子，还有说说笑笑散步的人，有在茶座喝茶聊天晒太阳的，还有不少是看鸟的。